COSTAL DE LETRAS

LOS POETAS Y LA POESÍA
Rafael Cienfuegos Calderón
 
De poeta y loco, todos tenemos un poco.
(Refrán popular)
Reflexión:
 

Si nos apegamos a la definición de que la poesía es la forma más antigua de expresarse y que originalmente se recurría a ella para referirse al amor, y con el paso del tiempo también a la ira, encontramos que el primer motivo tiene menos partidarios mientras que los del segundo aumentan a cada momento.
 
¿Por qué?
 
Porque el sentimiento, el afecto, la amistad, la simpatía y todo lo que gira en torno al amor, está cada vez menos arraigado en las personas, mientras que las conflictos que resultan de la vida caótica y convulsa, provocan con mucha frecuencia ira.
 
Sobre el amor Jaime Sabines, el poeta chiapaneco escribió:
Los Amorosos
Los amorosos callan. 
El amor es el silencio más fino, 
el más tembloroso, el más insoportable. 
Los amorosos buscan, 
los amorosos son los que abandonan, 
son los que cambian, los que olvidan. 

Su corazón les dice que nunca han de encontrar, 
no encuentran, buscan. 
Los amorosos andan como locos 
porque están solos, solos, solos, 
entregándose, dándose a cada rato, 
llorando porque no salvan al amor. 

Les preocupa el amor. Los amorosos 
viven al día, no pueden hacer más, no saben. 
Siempre se están yendo, 
siempre, hacia alguna parte. 
Esperan, 
no esperan nada, pero esperan. 

Saben que nunca han de encontrar. 
El amor es la prórroga perpetua, 
siempre el paso siguiente, el otro, el otro. 
Los amorosos son los insaciables, 
los que siempre -¡qué bueno!- han de estar solos. 
Los amorosos son la hidra del cuento. 

Tienen serpientes en lugar de brazos. 
Las venas del cuello se les hinchan 
también como serpientes para asfixiarlos. 
Los amorosos no pueden dormir 
porque si se duermen se los comen los gusanos. 
En la oscuridad abren los ojos 
y les cae en ellos el espanto. 
Encuentran alacranes bajo la sábana 
y su cama flota como sobre un lago. 

Los amorosos son locos, sólo locos, 
sin Dios y sin diablo. 
Los amorosos salen de sus cuevas 
temblorosos, hambrientos, 
a cazar fantasmas. 
Se ríen de las gentes que lo saben todo, 
de las que aman a perpetuidad, verídicamente, 
de las que creen en el amor 
como una lámpara de inagotable aceite. 

Los amorosos juegan a coger el agua, 
a tatuar el humo, a no irse. 
Juegan el largo, el triste juego del amor. 
Nadie ha de resignarse. 
Dicen que nadie ha de resignarse. 

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. 
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, 
la muerte les fermenta detrás de los ojos, 
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada 
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. 

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, 
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, 
complacidas, 
a arroyos de agua tierna y a cocinas. 

Los amorosos se ponen a cantar entre labios 
una canción no aprendida, 
y se van llorando, llorando, 
la hermosa vida.
 
Sobre la ira, la poetisa chilena Violeta Parra escribió:
 
Maldigo del alto cielo
 
Maldigo del alto cielo
La estrella con su reflejo
Maldigo los azulejos
Destellos del arroyuelo
Maldigo del bajo suelo
La piedra con su contorno
Maldigo el fuego del horno
Porque mi alma está de luto
Maldigo los estatutos
Del tiempo con sus bochornos
Cuánto será mi dolor.
 
Maldigo la cordillera
De los andes y de la costa
Maldigo señor la angosta
Y larga faja de tierra
También la paz y la guerra
Lo franco y lo veleidoso
Maldigo lo perfumoso
Porque mi anhelo está muerto
Maldigo todo lo cierto
Y lo falso con lo dudoso
Cuánto será mi dolor.
 
Maldigo la primavera
Con sus jardines en flor
Y del otoño el color
Yo lo maldigo de veras
A la nube pasajera
La maldigo tanto y tanto
Porque me asiste un quebranto
Maldigo el invierno entero
Con el verano embustero
Maldigo profano y santo
Cuánto será mi dolor.
 
Maldigo a la solitaria
Figura de la bandera
Maldigo cualquier emblema
La venus y la araucaria
El trino de la canaria
El cosmos y sus planetas
La tierra y todas sus grietas
Porque me aqueja un pesar
Maldigo del ancho mar
Sus puertos y sus caletas
Cuánto será mi dolor.
 
Maldigo luna y paisaje
Los valles y los desiertos
Maldigo muerto por muerto
Y al vivo de rey a paje
Al ave con su plumaje
Yo la maldigo a porfía
Las aulas, las sacristías
Porque me aflige un dolor
Maldigo el vocablo amor
Con toda su porquería
Cuánto será mi dolor.
 
Maldigo por fin lo blanco
Lo negro con lo amarillo
Obispos y monaguillos
Ministros y predicantes
Yo los maldigo llorando
Lo libre y lo prisionero
Lo dulce y lo pendenciero
Le pongo mi maldición
En griego y español
Por culpa de un traicionero
Cuánto será mi dolor.
 
Por otra parte, muy pocos tienen potencial para escribir poemas,  o cuentos, o relatos, o una novela, ya que la gran mayoría de personas carecemos de una fluida expresión y comunicación.
 
Y aunque el aspirante a poeta o escritor, si se empeña, puede llegar a tener la posibilidad de transmitir ideas claras porque en proceso de redacción intervienen la concentración, la meditación, la imaginación y la corrección, aun así, creo, es difícil lograr conexión si no se tiene la suficiente capacidad para plasmar adecuadamente lo que se quiere transmitir.
 
En cuanto a la locura, verdad es que todos tenemos algo de maniacos, desequilibrados y perturbados, y que un estado de cierto desequilibrio mental, creo,  puede potenciar la variedad de temas a tratar, empero es posible que el resultado no llegue a ser lo que se espera por no ser del todo entendible.
 
La poesía a decir de los poetas.
 
“La poesía es pintura de los oídos, como la pintura poesía de los ojos”.
Lope de Vega, poeta español (1562-1635).
 
“La poesía, es un acto de fe en el amor humano al que estamos vinculados como expresión de nuestra participación en los sucesos cotidianos que forman parte de la epicidad que   deviene en misión consagradora, en cuyo ámbito, utilidad y virtud se convierten en razones existenciales por excelencia”.
José Martí, poeta cubano 1853-1895).
 
"Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio".
Federico García Lorca, poeta español (1898- 1936) 
 
“Un poema es una entidad vital mucho más organizada que un ser orgánico en la naturaleza. Si a un poema se le mutila un verso, una palabra, una letra, un signo ortográfico, muere”.
Cesar Vallejo Mendoza, poeta y escritor peruano (1892-1938)
 
"La poesía es el encuentro después del hallazgo”.
Juan Ramón Jiménez Mantecón, poeta español (1881-1958). Premio Nobel de Literatura 1956. 
 
“La poesía es la musicalidad de las cosas que discurre a ondas para recrear con la palabra imágenes visuales”.
Boris Pasternack, poeta y novelista Ruso (1890-1960). Premio Nobel de Literatura 1958.


“La poesía, al penetrar en la palabra, la descompone, la abre como un capullo a todos los matices de significación”.
José Gorostiza, poeta mexicano (1901-1973).
 
“La poesía, es una suerte de desviación con respecto a la habitual forma obediente de pensar”.
Joseph Brodsky, poeta ruso-estadounidense (1940-1996). Premio Nobel de Literatura 1987.

“La poesía es conocimiento, salvación, poder y abandono. Operación capaz de cambiar al mundo”.
Octavio Paz Lozano, poeta y ensayista mexicano (1914-1998). Premio Nobel de Literatura 1990.


Les comparto lo que escribí y desconozco si alcanza la categoría de poemas.
 
Seguro no lo sé
Cuántas veces pensé cuanto te quiero,
no lo recuerdo.
 
Creo que fueron muchas,
acumuladas en los años que hemos estado juntos.
 
Más que nada cuando te entregas a mí,
cuando te siento mía.
 
Pero por tu alejamiento y desaire, ese sentimiento es confuso,
no porque te sienta ajena, más bien desinteresada.
 
Bien sabes que tenerte y sentirte en la relación sexual me es vital,
es el complemento de ese sentimiento llamado amor.
 
Por ello, en los últimos años ya no pienso cuando te quiero,
más bien me cuestiono si aún te quiero.
 
Porque tú estás
Te veo, respiro
Te abrazo, respiro
Te beso, respiro
Te arrimo, respiro
Te acaricio, respiro
Te hago vibrar, respiro
Te siento, respiro
Te fundes conmigo, respiro
Te complemento, respiro
Te siento viva, respiro
 
 
Lo que no se tiene
La función de la cama es
dar confort al cuerpo al acostarse para dormir
y al acto sexual al ejecutarse.
 
Y si no se concilia el sueño
ni se tiene placer carnal
esa comodidad deja de existir.
 
Para no estar en la cama
se recurre a pretextos nada creíbles y sí muy refutables.
 
Hay quienes aducen insomnio y
se desvelan viendo televisión
y los hay que se inventan salir a correr
para mantenerse saludables.
 
Pero no hay nadie que sea sincero y
exprese abiertamente
que sin sueño y sin sexo
no hay motivo para estar en la cama.
 
Esos ojos claros
Con esos ojos claros
lograste cautivarme.
 
Encendiste mi vida
con una gran pasión.
 
Y quiero que ahora
la llenes con caricias
porque quiero que sepas
que te amo de verdad.
 
Y quiero que me digas
que no me he equivocado
no quiero yo sufrir
una cruel decepción.
 
Porque quiero que sepas
que si eso sucediera
la luz de tus ojazos
alumbrará mi corazón.
 
 
La llegada del amor
Cuando sientas la alegría de esta vida
Y te guste compartir las cosas bellas
Serás feliz al saber que ya te encuentras
En la mejor etapa de tu vida.
 
Y si un hombre te entregase su cariño
Y tú compartieras esa idea
Piensa bien que de esa aventura
Surgirá el más grande y puro amor.
 
Y si un día se terminara todo
Y tu orgullo segase así tu amor
No seas cruel si sabes que él te quiere
Pues sufre más de lo que gozas tú.
 
 
 
Si digo: la poesía es una torre de babel,
me acusarán de poco original.
Si digo: la poesía es la ordenación del caos en la palabra,
me acusarán de cursi.
Si digo: la poesía es una casa de putas y los poetas sus campañilleros,
me acusarán de obsceno y procaz.
Por eso me cierro el pico.
So pena, me acusen de complicidad.
Jorge Torres, poeta chileno (1948-2001).
 
La poesía, es cincel y piedra del tiempo, es lo único que puede desgarrar al tiempo, decirle “no sucedas”. Es testimonio incompleto, pero fiel de lo que sigue siendo, si no aquí… allá.
Pablo Neruda, poeta chileno (1904-1973).
 
"La poesía es el amor realizado del deseo que permanece como deseo".
Rene Char, poeta francés (1907-1988).
 
La poesía es un arma cargada de futuro.
Gabriel Celaya, poeta español (1911-1991).
 
La poesía es “la verdadera alma del mundo”.
Mario Benedetti, poeta uruguayo (1920-2009).
 
Y Pablo Neruda escribió:
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos 
           árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis
          brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

---